|
Rouge |
|
Comment a-t-on pu créer des choses aussi belles et d'autres aussi laides? Qui? Pourquoi je n'arrive plus à aimer le soleil? La mélodie d'un piano, le bruit des mitraillettes, pour le cœur, c'est pareil. Une émotion qui tiraille. Comme quand il me fusillait du regard... La délicatesse des doigts sur les touches d'un piano, ou de ceux appuyant sur la gachette. La profondeur d'un regard qui aime et d'un regard qui supplie. Les larmes de bonheur, celles de douleur, au fond, ce sont les mêmes. Le même goût, la même brûlure. Alors quand on saigne on caresse. Et quand on caresse, c'est qu'on saigne. Le rouge de l'amour ou le rouge du sang, c'est le même. Je ne sais plus si j'aime ou si je saigne... Julie Pour commenter ce texte, rendez-vous dans le forum ! |
|
Pour écrire à Scribouille : |
